lunes, 30 de junio de 2008

Viva la madre que os parió!


Desde La Hora Frisky felicitamos encarecidamente a la selección nacional española de fútbol (véase la Selección, la Roja, la Furia o el combinado nacional), por la consecución del Campeonato de Europa.

ENHORABUENA Y VIVA ESPAÑA!

sábado, 28 de junio de 2008

viernes, 27 de junio de 2008

A por ellos, oeeee....

Seguimos con futbol, y dale con el raka, raka...

Pero no es para menos!. España está por fín en la Final de la Eurocopa!

24 años después de la final que perdimos ante Francia en el 84, y 44 años depués de la única vez que se proclamó campeona en el 64, España (la eterna favorita y ya famosa perdedora en cuartos) este año ha ganado a italia (la eterna marrullera) y se ha colado en la final.

Esta vez parece que las cosas son distintas, el equipo juega de escándalo y la afición se lo ha creido. Además los alemanes, nuestros rivales el próximo domingo, al parecer están acojonados, y no es para menos después de lo que se ha visto.

Ante estos acontecimientos, es imperativo que el himno tenga letra además del "na-na, na-na, na-na-na-na-na, na-na,...". El Congreso de los Diputados está trabajando con la siguiente versión que ya pudimos oir en el programa del pasado miercoles y La Hora Frisky apoya:


A POR ELLOS, OEEEEEEEEEEEE.................


martes, 24 de junio de 2008

Mc Klopedia: el nacimiento de una estrella

Volvemos con el rap, y mas concretamente con las batallas de gallos. Se han celebrado 4 finales previas en Alicante, Madrid, Barcelona y Bilbao. Muchas rimas, muchos insultos, mucho ingenio, mucho humor, mucho rap. Hasta ahi, normal.

Sin embargo, una figura ha brillado con luz propia, por su ingenio, por su estilo, por su amor al rap, por su saber estar. No es otro que el rapero venezolano Mc Klopedia, que habia participado en alguna edicion de los gallos en su pais natal y este año, por estar estudiando en España, decidio presentarse a la convocatoria europea.

Ha sido un verdadero placer escucharle en esta final de Madrid, y sera un placer, el proximo 25 de julio escucharle en la final española que se celebrara en Barcelona. Hasta entonces, os dejamos con la final en Madrid contra Kabuto, otro grande.

miércoles, 18 de junio de 2008

Tassotti (y tos sus muertos) in memoriam

No sólo fue una agresión, fue un símbolo.

Una nación marcada para siempre por la tragedia torera sobre la hierba de Boston. Ese partido era el partido, la oportunidad de colarse en semifinales y la roja estaba poniendo contra las cuerdas al supuesto favorito.

Julito Salinas erró en un mano a mano y la contra fue aprovechada por Baggio para mandar a la selección a su casa. Pero en el final del partido, se tenía que consumar la leyenda.

Como en toda película épica, había un malo: Mauro Tassotti. Feo, antipático, leñero...italiano! Cuando Luis Enrique pasó por el área, aprovechó para hundirle el codo en la nariz y rompérsela. Y el árbitro no lo vio. Tampoco los jueces de línea. Se consumaba la ignominiosa tragedia. El mejor partido de la historia, la oportunidad única, perdiendo injustamente y nadie vio la brutal agresión.

LHF estuvo allí y no olvida. Nos jodisteis el verano, HIJOS DE...!!!!

martes, 17 de junio de 2008

España es la clara favorita...


Bueno, como en 2006, y en 2004, y en 2002, y en 2000, y etc....

sí, es verdad, pero de ilusión también se vive. Y más todavía en España, el país del cachondeo y la siesta&fiesta.

Así que disfrutemos de estos momentos dulces y soñemos.... Soñemos con llegar a semifinales, soñemos con llegar a la final, y soñemos con ser campeones de Europa.

Y bueno, todo esto para decir que LHF se desplazará mañana, no a Salzburgo, pero sí a Place Lux a seguir el España-Grecia, por lo que mañana miércoles no habrá programa y será necesario esperar una semana más para poder disfrutar de las chorradas más friskys.

Mientras tanto, recordar que los británicos nos apoyan y que es importante tener a quien abrazar cuando se marca un gol.

domingo, 15 de junio de 2008

Más horas, más friskys!

Como diría el pregonero que recorría las calles de mi infancia:

"¡Por ordeeeeeeen... del señor Alcaldeeeeeee... se hace sabeeeeeeeeer... que los últimos programas de la hora friskyyyyyy... que la luz parpadeante ha tenido a bien grabaaaaaar... se encuentran disponibleeeeeeees... en interneeeeeeeeeeet... para su disfrute, uso y abuso!"

Efectivamente hermanos, los programas de los días 3.4.08, 16.4.08, 23.4.08, 30.4.08, 14.5.08, 21.5.08, 28.5.08, 4.6.08 y 11.6.08 están ya colgados en nuestro Archivo Frisky-Sonoro para que podáis descargároslos y gozarlos con las orejas y otras partes de vuestro cuerpo pecador.

(Que sí, que ya sé que he tardao mucho, pero ya se sabe que nunca es tarde si la pizza es buena, o qué?)

¡¡¡A volarrrrr!!!

viernes, 13 de junio de 2008

Espace DI - Sábado 14 de Junio 22h (Maison des Cultures de Saint Gilles)



El Espace «DI» (Direct injection) es la nueva emisión de Radio Alma (101.9 FM) que se emitirá en directo desde la Casa de las Culturas de Saint Gilles.
Trás su mudanza a la Casa de las Culturas, Radio Alma renueva su oferta de conciertos en directo con una emisión semanal dedicada a dos grupos jóvenes de la comunidad francófona.

Los conciertos "DI"comienzan este jueves 14 a las 22h precedidos por una breve presentación de los músicos.

Toda la información, aquí:
http://radioalma.be/minisite.php?op=DI&page=

jueves, 12 de junio de 2008

Urocopismo (I)

Bruselas es una ciudad estupenda para ver cualquier tipo de competicion deportiva donde participen los Estados Miembros y las Estadas Miembras de la UU (Union Uropea). El maximo en cuanto a competiciones deportivas Uropeas es sin duda la Copa de Uropa de Futbol, en la que estamos inmersos. Ya tuve la suerte de disfrutar de la anterior, en el 2004, ganada por los griegos, y mis expectativas eran muy altas para esta.


Y es que todas esas razones por las que me gusta el futbol se conjuran en epoca de Urocopas en Bruselas:
  • El cambio del clima climaticlo se pone de nuestro lado y nos suele regalar tardes de sol. Esto anima a los dueños de los diversos bares y pubs de la ciudad a sacar sus televisores y mesas a la calle.
  • Hablando de bares y pubs, estos se engalanan para la ocasion, con banderas, bufandas o fotografias de las selecciones que apoyan, y algunos incluso, nos obsequian con platos especiales como hamburguesas a la barbacoa (en una barbacoa plantada enmedio de la calle). En ese sentido hemos tenido suerte los españoles porque es bastante facil hacer un perrito caliente con la rojigualda, simplemente añadiendole tomate y mostaza. Se agradeceran sugerencias de simulaciones gastronomicas conotras banderas de equipos participantes en los comentarios.
  • Como por aqui pulula gente de todo origen y realidad nacional, no es raro que tengas amigos que apoyaran a cualquier equipo que juegue en ese momento, excusa perfecta para unirte a ellos y ponerte a hacer cocina molecular hasta que consigas hacer la hamburguesa con la bandera de Suecia. Esto tiene muchos mas efectos beneficiosos, como el hecho de poder verles la carita que se les queda cuando a su equipo le marcan un gol, ademas de asegurarte la presencia de hordas de suecas, rusas, alemanas, turcas o lo que vaya tocando.


  • Ruido, coches con bufandas de equipos y pitando, banderas en los balcones, ambientillo en las calles y siempre gente con la que tomarte una cerveza.
  • La ultima y mas gratificante es sin duda el ver como nuestra seleccion hace el ridiculo internacional otra competicion mas ante la mirada atenta de tus amigos de otras nacionalidades (el sindrome "con el buen equipo que teniais..." tambien llamado "sindrome de cuartos")

Hay veces, incluso, que hasta consigo ver un partido...

viernes, 6 de junio de 2008

"Elemental, querido idiota...."


Sherlock Holmes y el Dr. Watson se fueron a pasar unos días de camping.

Tras una buena cena y una botella de vino, se desearon buenas noches y se acostaron en sus respectivos sacos. Horas más tarde, Holmes se despertó y llamó con el codo a su fiel amigo:


"Watson, mira el cielo y dime qué ves"

Watson contestó:

"Veo millones y millones de estrellas ..."

"Y eso, ¿qué te indica?", volvió a preguntar Holmes.

Watson pensó por un minuto y, plenamente decidido a impresionar esta vez a su amigo con sus dotes deductivas, contestó:

"Desde un punto de vista astronómico, me indica que existen millones de galaxias y potencialmente, por lo tanto, billones de planetas.

Astrológicamente hablando, me indica que Saturno está en conjunción con Leo.

Cronológicamente, deduzco que son aproximadamente las 3:15 de la madrugada.

Teológicamente, puedo ver que Dios es todopoderoso y que nosotros somos pequeños e insignificantes.

Meteorológicamente, intuyo que mañanatendremos un hermoso y soleado día..
"

"Y a usted, ¿qué le indica, mi querido Sherlock?"


Tras un corto silencio, Holmes habló:

"Watson, eres cada día más gilipollas. Nos han robado la tienda de campaña"

jueves, 5 de junio de 2008

Es por moda

Mi relacion con la moda siempre ha sido tortuosa. Odio ir de compras.

Cosas tan simples como el pasar una mañana de compras, probandose diferentes ropas, en diferentes establecimientos, comprendo que sea una necesidad de vez en cuando para la mayoria, un capricho ocasional para algunos o un verdadero placer para otros. Para mi, es una puta pesadilla.

Cuando mas recuerdo que me llegara a preocupar la moda fue una epoca que me dio por comprarme varias camisetas de diseño de una tienda llamada Matador de Sevilla.


Eso, hasta ahora. Tres hechos aparentemente distintos que ya llevaba conociendo desde hace algun tiempo, aunque con datos incompletos, han terminado por unirse y darme una nueva vision del mundo de la moda.

Pedro J. Ramirez, director de El Mundo, esta casado con Agatha Ruiz de la Prada.

El argelino Yves Saint Laurent, ha muerto.

Patricia Field es la diseñadora de los trajes de la serie (y reciente pelicula) Sex and the City.

No voy a desvelaros la relacion entre esas tres cosillas y mi subito interes por la moda. Espero que vosotros, perspicaces lectores, seais capaces de descubrirla solo por las fotos que se ven en esta entrada.

miércoles, 4 de junio de 2008

Con un par de piñones

A vueltas estamos en el terruño patrio con la victoria de Alberto Contador en el Giro de Italia, que es esa cosa que ganaba Induráin en las sobremesas de nuestra adolescencia y que nos recordaba al Tour pero repletito de tipos con nombre de espagueti (Chiapucci, Bugno, Pantani, Di Luca) y sexys mallitas rosas. Muy a la italiana, vamos. Es la primera vez que gana alguien no italiano desde aquellas épicas subidas a La Marmolada a cargo del bueno de Miguelón y ya comienzan a apreciarse muestras de ese cotidiano milagro que se obra periódicamente en las calles de esta nuestra piel de toro: de cada español brota, como si de capullo de seda se tratara, todo un experto en el deporte en cuestión. Compartido con el fútbol –llega la Eurocopa, hermanos- fue el baloncesto, o el balonmano, o incluso el tenis o la fórmula uno –hubo un momento en que España estuvo habitada por 42 millones de ingenieros expertos en neumáticos slick- y ahora le vuelve a tocar el turno al olvidado ciclismo. ¡Bien por Alberto! Por supuesto, todos estamos convencidos de que eso de que no le dejen correr el Tour no tiene otro motivo que el acojone de los gabachos. ¿Qué doping ni qué doping? Mamarrachadas.

Tiene tela el ciclismo, amigos: mientras hay deportes como el golf o el ajedrez, en los que ves al tipo en cuestión adjudicarse la etiqueta de deportista sin despeinarse o sudar lo más mínimo (el golf se juega con pantalones de pinzas, menudo deporte) ahí tienes a los ciclistas. Escurridos y fibrosos, esqueléticos casi, con la piel quemada por el sol y el viento, aprietan los dientes al límite de su resistencia física, machacando cada órgano de su anatomía hasta la extenuación cada tarde durante cinco horas bajo la lluvia, subiendo a una cumbre entre neveros o bajo un sol de justicia. Y con el martirio añadido además de hacerlo en pleno julio, siendo conscientes de la mirada televisiva y evanescente de millones de tipos que en todo el mundo están aprovechando la parsimoniosa cadencia del agónico pedaleo para quedarse amodorradotes en el sofá tras la ensaladilla, el gazpacho y unas chuletitas. Que viene a ser como si Luis XVI hubiera oído a su verdugo desde el cadalso pedir unas aspirinas para el dolor de cabeza antes de accionar el curioso invento del doctor Guillotin. Además de perro, apaleao.

Pero ha sido esta noche viendo la tele cuando me he dado cuenta de que todo son gaitas. Contador no es un héroe, sino una nenaza. Induráin? Bajo ese aspecto de chicarrón vasco, un cagón. Perico Delgado, Eddy Mercxx, Bahamontes… unos afeminados. Incluso ese gringo que superó un cáncer de testículos para volver a subirse en la bici y ganar 7 Tours antes de encamarse con Sheryl Crow es un cantamañanas –singermornings en su lengua natal. Tanto Tourmalet, tanto Angliru, tanta EPO y tanto hematocrito y necesitan dos semanas para hacerse un tour, una vuelta o un giro. Mariconadas.

Julián Sanz nació en Burgos, pero creció en el País Vasco y se ve que le caló pronto ese carácter vascuence para lo épico. Atestigua la sabiduría popular que la mejor (y única) manera de meter cien bilbaínos en un seiscientos es decir (en su presencia) que no caben. Así que cuando a nuestro héroe le regalaron la consabida bici el día de su primera comunión, empezó por darle una vuelta a la manzana y ya quiso correr el Tour de Francia, como todos los niños del mundo. Bueno, como todos no: él debió de ponerse muy burro porque al final lo acabó corriendo. Y cuando digo burro, quiero decir muy, MUY burro porque a él eso de ‘ronda por etapas’ le debió de sonar a bujarrada y se lo hizo del tirón. Sí amiguetes, habéis leído bien: el Tour de Francia en una sóla etapa. Te subes a la bici, lo haces y te bajas. En plan torero y con un par. Sí, suena a segunda parte del chiste de los vascos y el seiscientos, pero en realidad es una especialidad deportiva denominada ultrafondo. Le Tour Ultime es una de las pruebas más conocidas de este por sí desconocido deporte, y consiste en hacer el recorrido del Tour de Francia en bicicleta, sin etapas y en solitario, es decir, sin ir a rueda de nadie. De día, de noche, con lluvia o con sol. Por muy vasco que se sea no hay manera de evitar bajarse de la bici alguna vez, de hecho tras las primeras 36 horas seguidas surge la necesidad de dormir, aunque sólo sea un poquito. Aunque tampoco es que se le pueda llamar dormilón: diez minutos al anochecer y otros diez minutos al alba. En la entrevista televisiva contaba cómo este aspecto es importante y también lo entrena a conciencia: tras cinco horas en la bici vuelve a casa para tumbarse en una esterilla de camping sobre el suelo, y diez minutos más tarde alguien le despierta para inmediatamente volver a subirse a la bici y seguir pedaleando otras cinco horas. Por supuesto, el control mental tiene que ser extremo (algo así como lo que hacemos todos cuando suena el despertador y parece que hace diez minutos que nos acostamos, pero sin el ‘parece’). Después de los primeros días el cuerpo se va resintiendo y pasa a ‘regalarse’ una hora de sueño enterita al día. Y a la bici. Por el camino, su entrenador y su familia le siguen en coche y le van contando cosas, le dan de comer, juegan con él a adivinar bandas sonoras… casi como hacían con nosotros nuestros padres cuando nos llevaban a la playa de pequeñajos. Al fin y al cabo, ¿quién puede negar que este es un viaje muy largo? Reconoce haberse quedado dormido más de una vez mientras pedaleaba, sufriendo la cruel y dolorosa llamada del despertador que es el duro suelo. Cuatro mil kilómetros ascendiendo por los Alpes, Pirineos y el Macizo Central. En el 2006 quedo tercero y lo hizo en 11 días. En el 2007 ganó después de 11 días y 17 horas y consiguió el titulo de campeón del mundo de ciclismo ultrafondo. Había dormido menos de doce horas en total cuando llegó a su meta.

¿Y que hará este mozalbete cuando no está corriendo el Tour de Francia a su bola? Pues se aburre, como todos los chicarrones, y por eso le da por las excursioncillas: hace un tiempo quiso hacer el Camino de Santiago, desde Roncesvalles a Compostela, y a ello se puso. Sí, imagináis bien: lo hizo del tirón. 28 horas y se estaba tomando un pulpo a feira en la Rúa do Franco tras haberle dado un fuerte abrazo al apóstol. Para el pasado 5 de abril tenía previsto volver a hacer la misma ruta, pero esta vez lo quería dejar en 24 horas. Se ve que la primera vez llegó tarde para ver lo del botafumeiro o algo. También tiene pensado conseguir un récord, pero nuevamente al zagal lo del ‘Récord de la Hora’ se le hace pamplina y va a intentar el ‘Récord del Día’, o sea, 24 horas seguidas dale que te pego a la bici en un circuito intentando sobrepasar la barrera de los 870 kilómetros. No se sabe si después se irá a acostar o si se le ocurrirá una nueva salvajada, pero es para echarse a temblar.

Y tan feliz, sanote que está el muchacho. Ahí le dejamos, camino de su próxima hazaña: como se ve que Europa se le va quedando pequeña, el próximo domingo 8 de junio aprovechará que los mortales estamos con las tradicionales tapitas para tomar la salida en la RAAM, ‘Race Across America’. Partiendo de California, junto al océano Pacífico, llegada en Maryland, junto al Atlántico. De costa a costa. Y con un par.



Qué quieren que les diga, yo no sé cómo le irá a él, pero lo que es a mí, escribir esta entrada me ha dejado hecho polvo. Con su permiso me voy al sofalito, con mi cervecita y a escuchar La Hora Frisky, que para eso es miércoles.

¡Aúpa Julián!

domingo, 1 de junio de 2008

Los hombres son de Marte, las mujeres son de Venus...

O como dijo ese gran filósofo del siglo XX que es Homer J. Simpson, en una conversación con Marge (por cierto, en el psicotrópico e iniciático episodio "El Viaje Misterioso de Nuestro Jomer"):

- "Somos tan diferentes! Es como si fueras de Venus..."
- "Y tú de Marte"
- "Sí, claro, dame uno con todos los monstruos!"


Ya charlamos sobre este tema el otro día en la radio, pero ahora veamos un ejemplo de interacciones Marte-Venus en la vida real: el wonderfuloso matrimonio Beckham!


Al parecer, los periodicos de L.A. sorprendieron al metrosexual de referencia oteando a las cheerleaders de los Lakers y publicaron las fotos para regocijo de propios y extraños. Por ejemplo esta:

A raiz de ello, durante el siguiente partido al que fueron juntos los Beckham, Victoria no le quitó ojo de encima a su marido. Cuando a este se le escapó la vista, Victoria no reaccionó con entusiasmo:





Aquí podemos ver un movimiento claro de "que no, cariño, que no es lo que tú crees", "que sufro de nistagmo en silencio":

Siendo esta es la típica cara de "joder, tampoco es para ponerse así...":